[RP Aberta] Creating Protrusions

As pesadas cortinas escuras que encobriam as janelas estão bem fechadas, vedando qualquer fonte de luz que possa penetrar em seu quarto por completo. Uma única lâmpada permanece acesa, um potente abajur com seu feixe luminoso apontado para a escrivaninha. Sentada na cadeira, os ombros ligeiramente curvados pela inclinação de seu corpo em direção dos livros abertos e das folhas em branco que rapidamente eram preenchidas por sua curva e apressada letra, você perdera a noção do tempo. Você havia se assegurado ao se hospedar ali que seu quarto não permitiria a entrada da luz solar, portanto ali, em seu mais novo santuário – ou seria esconderijo –, seja dia ou noite, a escuridão permanece a mesma. Sua pálida pele não é tocada pelo sol há um século e seu corpo não é mais como antes; mesmo depois de horas naquela mesma posição, você ainda está para sentir os sinais de cansaço e rigidez muscular.

Finalmente, quando se dá por satisfeita com o trabalho realizado, você para os movimentos de sua mão, pousando a caneta tinteiro ao lado da pilha de papeis, você suspira e desvia seus olhos do escrito para o pequeno relógio analógico a alguns centímetros de um dos livros na mesa. Vinte minutos para às dez horas. Você quase se reprime pelo deslize, por ter deixado que quase três horas desde o entardecer tenham se passado e, consequentemente, desperdiçado precioso tempo externo em suas atividades diurnas. Mas a imortalidade lhe tornou menos suscetível a realmente se importar com o passar dos dias quando o assunto era sua própria vida. Você se contenta em murmurar para si mesma sem real raiva – ”should’ve bought a bloody alarm” - , enquanto se levanta e, com leveza, veste-se de maneira mais apropriada para sair. Uma fina camisa azul-marinho de botões, um par de calças pretas que demarcam bem suas pernas e bunda e uma bota marrom escuro completam sua aparência, com a face livre de maquiagem e os cabelos amarrados em um coque mais severo que usual. Depois de décadas morando na Escócia e sua vida pós-morte como uma vampira, o frio da cidade não lhe afeta tanto.

Você caminha um tanto sem rumo pelas ruas da cidade, sua mente lhe falhando em sugerir um lugar específico para seu passeio. Afinal, você não está em Haunter Hills tempo o bastante para conhecer a área, saber quais lugares frequentar, os estabelecimentos que mais lhe agradam. Você vem seguindo um sistema de tentativas, visitando um local diferente a cada aventura noturna, para que aos poucos monte um mapa pessoal. Então, é com quase nenhuma ponderação que você adentra aquele bar, simplesmente atraída por sua fronte confortável, cruzando a porta e deixando seu olhar percorrer pelos outros fregueses, sua expressão cuidadosamente neutra e impassível. Ninguém realmente saltou a seus olhos naquele instante, porém você notou, com leve curiosidade, que o balcão do bar começava a encher. Talvez o bar não fosse tão entediante quanto parecia.

Em sua usual postura ereta, um hábito de sua educação do século anterior que demoraria para se perder, você vai até o banco vago mais próximo e no instante que o bartender olhou em sua direção, você fala, seu sotaque escocês notável.

— Whisky. Puro.

Enquanto aguardava por sua bebida, você olhou discretamente ao redor, examinando os rostos e posturas dos outros fregueses do bar. Um velho hábito nascido da desconfiança, mas que mais de uma vez havia lhe sido útil. Sentindo um olhar sobre si, você gira levemente o rosto até que seus olhos azuis encontrem um par de olhos ainda mais claros que o seu, que parecem brilhar com algo que você não consegue identificar. Não é necessário muito para que um reconhecimento mútuo se instaure entre vocês duas. Uma colega vampira. Mais que interessante. O canto de sua boca se ergue num breve sorriso e você desvia seu olhar momentaneamente para o bartender, que desliza o copo com whisky para você.

Você segura o copo com leveza em sua mão direita e ergue-o até seus lábios, dando um leve gole. Você não precisa de alimento ou de bebida e álcool não lhe afeta mais da mesma maneira, porém o leve ardor em sua garganta lhe traz lembranças de sua antiga vida e, por uma razão ou outra, você sente-se nostálgica naquela noite.

A conversa entre as criaturas - por um momento, você se pergunta se as duas são os únicos seres sobrenaturais presentes, antes de decidir que você não se importa nem um pouco com a resposta - é completamente audível, e você a escuta, embora ostente uma expressão entediada e desinteressada. Você retorna seu olhar para a loira, seu olhar passando pelo homem sentado no balcão que engajava a vampira em um diálogo, até encontrar novamente os olhos dela sobre si, desta vez acompanhados de um sorriso onde suas presas estão à mostra. Contraindo seus lábios levemente, você gira em seu banco, até ficar com sua frente voltada para a vampira.

Num ato impensado de sua parte, você se levanta, o whisky ainda em sua mão, e se aproxima do rapaz e da loira. "Flora Carter", você repete para si mesma, "considerando o que nós somos, quão indelicado seria questinar sua idade?" O pensamento lhe faz sorrir com os lábios pálidos fechados, enquanto seus olhos vão da vampira para o rapaz, uma sobrancelha erguida num gesto de seriedade.

— De fato, és muito jovem para tal coisa. Ou desejas destruir teus pulmões antes mesmo de chegar à meia idade? — Apesar de suas palavras serem duras, seu tom era suave, quase maternal e seu olhar era curioso, mas não ameaçador. Você logo tomou um dos pequenos acentos acolchoados próximo à mesa, cruzando suas pernas ao sentar-se, encarando a vampira com os olhos brilhando em curiosidade. — Sinto em dizer que, assim como você, sou estranha a essas terras. Nenhuma ajuda posso oferecer-lhe. Mas se me permite a pergunta, srta. Flora Carter, procuras este teu... Membro antigo da família por razões louváveis ou por interesses mais... Obscuros?

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